HISTORIAS DE POESÍA ALTERNATIVA

LA PUTA Y YO.

2007-09-12T20:22:00.000-07:00

Desde que tengo memoria la conozco, habíamos hecho con mi madre el mismo recorrido siempre, para ser sincero siempre me pregunte por qué tomábamos el mismo camino, siempre estaba ahí, a mi me parecía y daba por hecho que esa mujer era parte del paisaje del lugar, como las piedras y los arboles, como la manada de perros alrededor de la hembra en celo o como el cielo y el sol.

Toda la vida hemos vivido en el mismo lugar, una colonia popular del puerto, mis padres habían llegado ahí en busca de mejores condiciones para vivir, cosas que prometía el bello puerto, aún en sus alrededores. Mentiría si dijera que no hemos sido felices aquí, por lo tanto, el objetivo primordial de la familia había sido cumplido.

Ella era blanca como el cielo en ocasiones, como las nubes, se veía diferente a las demás personas, con mucha pintura, masticando chicle, yo me preguntaba cual era el que le gustaba y cuál era su sabor favorito y fumando cigarrillos, en no pocas ocasiones la veía retocarse, con un espejo de bolsillo, y también me preguntaba cómo era posible que se viera en ese espejo tan chiquito.

En la colonia todos se conocían, las personas se saludaban al encontrarse en la calle, como si se conocieran de toda la vida, y es que esos eran los tiempos de la confianza mutua, donde podías confiar en el vecino de a lado.

Como todas las mañanas mi mama me arreglaba para irnos a hacer las compras del día al mercado, que está a dos cuadras de nuestra casa, a las 9 de la mañana ya estábamos saliendo de casa, y yo sabía que ahí me la encontraría, y era una extraña sensación, entre nerviosismo y confianza, estaba seguro que ahí iba a estar

Mi madre me decía que ella era una mala mujer, al igual que las vecinas, que comúnmente hablaban a sus espaldas, y le daban los buenos días al pasar enfrente de ella, era normal que salieran diferentes hombres de su casa a diferentes horas del día y en no pocas ocasiones los pleitos con un sujeto que era el que más la frecuentaba. Cuando sucedía esto, era cuando las vecinas más hablaban de ella, y decían que la iba a correr de la colonia porque irrumpía la tranquilidad de la colonia, cosa que nunca sucedía, porque, las propias vecinas cuando tenían una necesidad de dinero con ella era con la primera persona con la que acudían en busca de auxilio, y es que en realidad, quizás no era la mujerzuela como todas la llamaban.
Por otra parte, los hombres no se referían a ella con desprecio, mas por el contrario, siempre con las buenas intenciones de ayudarla, hasta a caminar, los vecinos, quizás por casualidad al atardecer, salian de sus casas con una silla que colocaban en la banqueta, y se sentaban, era la tradición masculina mas peculiar, ellos junto a los fuereños, hacían de la tarde/noche, un númeroso grupo…….

FELIPA: INTRODUCCIÓN

2007-09-08T21:34:00.000-07:00

El aire sopla, tropical, la luna se esconde tras las nubes que presagian nostalgia, de la que corroe la memoria, y penetra el alma. El viento mece las palmeras agradablemente, y susurra nostalgia en cada suave silbido. El mar mece los barcos anclados en las orillas, que crujen con el vaivén de las olas, es hermoso el cuadro que pintan las olas, como si quisieran llevarse los recuerdos y ahogar las memorias en el fondo del olvido. Esta noche no es muy diferente a las demás.

Dicen que las almas en pena vagan por las noches y deambulan en la memoria de aquellos que han sido tocados por ellas. Caminos manchados por pasos tatuados a fuego lastimero, del que duele toda la eternidad y dura un suspiro.

Las vidas por lo regular confluyen sin querer en espacios que le sirven de acomodo en el transcurso de la vida, refugios catárticos. Almas todas, con mucho que decir, con mucho que contar, es ahí donde se protegen los unos a los otros, donde la igualdad es unánime para todos, como en el cementerio, todos son iguales por un momento, por una noche. El Trueno es una cantinucha de mala muerte, donde es lo mismo llorar que reír, es ahí donde el cigarro es un delicioso elixir, catalizador de los espasmos provocados por los recuerdos que lastiman la memoria, donde no valen los deseos, ni los anhelos, es ahí donde se encuentra nuestro personaje.

Esta noche es especial, para Felipa, que de pronto, ve su vida pasar en un instante, en un momento, un alma atormentada por eso que duele en lo profundo, aquello que nunca fue. Es quizás, el
Felipa, es una mujer morena de unos 45 años, de piernas grandes y fuertes, de pelo ensortijado, prototipo de la mezcolanza negra con la nativa, por motivos de su azarosa y ya lejana niñez, radicada en el puerto, pero esta noche en su mirada se denota la melancolía, la edad le ha pegado más que en el rostro, en el alma. Su rostro hinchado por el camino transcurrido y las densas capas de rubor. En esta noche kafkiana, ella vera pasar su vida en un momento. Es quizás, el momento en que la vida le ha invitado a hacer cuentas del camino transitado.

EL RETORNO

2007-02-10T19:07:00.000-08:00

No se como pasó el tiempo,
Pero, todo ahora,
Me parece tan lejano,
La noche se fue,
Un nuevo día comienza,

Me siento cansado,
No se, si físicamente,
O del alma.

Voy en el taxi,
No recuerdo como,
Ni dondé lo tome,
Ni si le dije la dirección,
Espero que el sepa.

Todo se ve tan diferente,
Se siente.

Llegamos a la casa,
Que bien que el chofer sepa donde vivo,
Entro al cuarto,
El mismo del cual hace unas horas escape,
Esta tan apacible,
Si pudiera hablar,
Me diría: buenos días.

Una vez más,
Pude escapar de la sordidez de la noche,
Y también esbozo una sonrisa,
No se por qué.

COMPAÑEROS SIN PENSAR

2007-02-10T19:04:00.000-08:00

Son pocos,
Los individuos,
Para ser viernes.

Muy cerca de mí,
Los lancheros,
Hablan de mujeres.

Más allá,
Las pirujas se secretean,
Y ríen a carcajadas.

En la barra,
Un tipo, llora amargamente,
Y dice:
Te extraño, claudia, necesito amarte.
Casi se cae de borracho.

Cerca de el,
Un travestí, de vestido rojo,
Y pelo rubio,
Junto a un conocido, piden
Otra ronda de cervezas.

El cantinero,
Un hombre bonachón,
Se aburre.

Compañeros de lugar,
de espacio,
denso espacio.

Ya comienza a clarear,
Para estas horas,
El alcohol ha hecho efecto,
Procedo a retirarme,
Mmmm, creo que,
Estoy más ebrio de lo que pensaba.

EN LA CANTINA

2007-02-10T19:03:00.000-08:00

He llegado,
Enciendo un cigarro,
Antes de entrar, y lo absorbo,
Como si fuera elixir de vida.

Es una cantina,
Con ese sabor,
Muy arrabalero,
De esos lugares, densos,
No por inseguros,
Sino por las historias de vida,
Que ahí convergen.

Burócratas de tercer y último nivel,
Pescadores, profesores universitarios,
Servidores turísticos,
Son los clientes distinguidos.

Al entrar, me saluda y me dice:
Nos habías abandonado!!, acompañado esto,
De una sonora carcajada,
Es Felipa, mujer de 48 años,
De piernas fuertes y pelo risado,
Como buena costeña.

No, llegue aquí por instinto,
Balbuceo, ¿Perdón? dice ella,
Olvídalo, lo mismo de siempre,
Por favor.

Y procedo a sentarme,
En la parte mas oscura del lugar,
Meseras con la experiencia de Felipa,
Saben cuando alguien esta indispuesto.

Desde este lugar,
Puedo observar a todos,
Que para ser viernes,
Son pocos.

Felipa trae la primera ronda,
Y comienzo el ritual,
El ritual a la noche,
Que exorcizará su sordidez.

CAVILANDO

2007-02-10T19:01:00.000-08:00

En el taxi, sigo en mí,
Hasta que a pregunta del chofer,
Respondo que a la Cuauhtémoc,
Quizás esperaba,
Que no me hablará.

De fondo, cantan:
“aquí estoy entre botellas,
Apagando con el vino,
Mi dolor, celebrando a mi manera,
La derrota de mi pobre corazón……”.

De pronto,
Tengo la sensación,
De haber olvidado algo,
Algo me hace falta,
Esta sensación,
Me llega al estomago.
Pero no se que es.

En la ciudad,
La nota son los 7 ejecutados,
Por un comando armado,
Fue uno, no, fueron dos,
Y dos asaltos bancarios,
Dice la gente.
Algo ya, tan familiar.

El paisaje es lúgubre,
Algo tenebroso,
Muy pocos autos,
Raro, para ser viernes.
Apresuro al taxista,
Quiero llegar ya.

Por fin,
Hemos llegado,
Al momento de bajar,
Decido a donde dirigir mis pasos,
No se por que,
Pero sonrío.

EL TRAYECTO

2007-02-10T18:59:00.000-08:00

Tomo mis jeans y
Una playera de algodón.

Robotizado,
Busco la salida que me lleve a la calle,
Quiero alejarme de este lugar,
Pero aún así,
No llevo prisa.

En la calle,
Para ser Febrero,
Aún la noche se siente fría,
Ahí, están como siempre,
Donde siempre.

El ebrio taquero,
Esta vez, con otra mujer,
Que la hace de ayudante y
Amante.

La encargada de la narco-tiendita,
Con sus mini y blusa, de licra,
Entallando su voluminoso cuerpo,
Como siempre, me observa al pasar.

Saludo, a Nico,
Un pandillero venido a menos,
Por culpa de unos balazos,
Perdió el brazo.

Más adelante, está Don Ricardo,
Un viejillo, que le sigue dando a la mota,
A escondidas, según el.

No se si en realidad,
Me doy cuenta de lo que hago,
O sólo es la costumbre,
De verlos siempre,
Donde siempre.

Comienzo a darme cuenta,
La calle también es sórdida,
Tanto que me molesta,
Me molesta el pasar de los coches,
De la gente.

Apresuro mi andar,
Aún no se a donde me dirijo,
No lo se.

Tomo el taxi que me llevará a mi destino,
Incierto destino, por el momento.

EN EL CUARTO

2007-02-10T18:57:00.000-08:00

Son las 12 de la noche,
Desde hace un tiempo acá
Me asfixia la noche,
Cada vez más,
Detesto dormir de noche.

No atino a hilar palabras,
Por el contrario de pensamientos,
Me entra una profunda melancolía,
Una sórdida melancolía,
Junto a esa estupida manía,
De extrañar todo.

El ventilador es molesto,
El ambiente denso,
Escuchando un blues.
La luz del foco,
Le da un toque sórdido al marco.
Siento la boca reseca.

Decido salir, y buscar en la calle,
La libertad que me hace falta,
Siquiera de pensamiento.

Puedo estar mejor en la calle,
Que en este cuarto que apesta,
Apesta soledad.